Lento mas vem

o futuro se aproxima

devagar

mas vem

hoje está mais além

das nuvens que escolhe

e mais além do trovão

e da terra firme

demorando-se vem

qual flor desconfiada

que vigia ao sol

sem perguntar-lhe nada

iluminando vem

as últimas janelas

lento mas vem

o futuro se aproxima

devagar

mas vem

já se vai aproximando

nunca tem pressa

vem com projetos

e sacos de sementes

com anjos maltratados

e fiéis andorinhas

devagar mas vem

sem fazer muito ruído

cuidando sobretudo

os sonhos proibidos

as recordações dormidas

e as recém-nascidas

lento mas vem

o futuro se aproxima

devagar

mas vem

já quase está chegando

com sua melhor notícia

com punhos com olheiras

com noites e com dias

com uma estrela pobre

sem nome ainda

lento mas vem

o futuro real

o mesmo que inventamos

nos mesmos e o acaso

cada vez mais nós mesmos

e menos o acaso

lento mas vem

o futuro se aproxima

devagar

mas vem

lento mas vem

lento mas vem

lento mas vem

Mario Benedetti

Should we have stayed at home wherever that may be?[1]E não aqui onde o tempo paira e finge repousar-se onde o tempo sonso desata o mau momento quando a carícia distrai o sobressalto e o pranto é mudo e se conhece inútil?

Should we have stayed at home wherever that may be? E não aqui ao relento da memória no sereno do olvido no espanto do que nasce na bacia das almas nos frascos de remédio nas dores automáticas nas frases circunspectas nos solilóquios patéticos?

Should we have stayed at home wherever that may be? E não aqui ondeo anonimato das ruas oprime a conversa que ata e desata na primeira pessoa e o tempo não voa suspenso no beco nem mais nem menos ao sopro dos afetos?

E a mercê dos adjetivos dos sentimentos das metáforas do ridículo das metáforas e da autocomplacência e do tempo que não ata nem desata e do beco suspenso nas doces circunstâncias e das virtudes inúteis ou úteis do orgulho da modéstia e da simpatia anônima? Should we have stayed at home wherever that may be enão aqui na primeira pessoa na primeira pessoa?

Sabe-se lá.
[1] Teria sido melhor ficar em casa, onde quer que isso seja?“Questões de viagem”, Elizabeth Bishop (Tradução: Paulo Henriques Brito).

http://revistapiaui.estadao.com.br/edicao-71/poesia/uma-questao-de-viagem

Cada dia ao lado
a tua presença
a nossa presença
nada emergente
válvula de segurança
nunca acionada
amor não perecível
rotina amarrada:
as escovas de dente
a roupa lavada
o uso irracional de papel higiênico
o sabonete da genitália
os filmes das genitálias
os filmes (sem genitálias)
e a dificuldade de escolhê-los
a janta enlatada
o chegar de madrugada
e a raiva do alarme porvir
o atraso em minutos
e a espera com surtos
o café de anteontem
a louça da noite
a insônia forçada
o alarme atrasado
as escovas de dente.

Rotina amarrada
rotina forçada
procura um sorriso
encontra um pedido
procura um conforto
não entende a piada
procura um abraço
ganha e não cura
procura a paixão
encontra nas fotos
esquece dos gestos
mas nunca dos pratos
mas nunca dos fatos
esta conversa
nada emergente
aquele jardim
precisa da gente
a fruta na sala
do dia seguinte
perece primeiro
mas ela não sente
já o nosso amor
espera, mas mente
que nunca dará
a última volta
que acionará
a trágica válvula
que separará
as escovas de dente.

Henrique Sater 30/5/2012

(Pablo Neruda)

Acontece que me canso de ser homem.
acontece que entro nas alfaiatarias e nos cinemas
murcho, impenetrável, como um cisne de feltro
navegando numa água de origem cinza.

O cheiro das barbearias me faz chorar aos gritos.
Só quero um descanso de pedras ou de lã,
só quero não ver mais estabelecimentos ou jardins,
nem mercadorias, nem óculos, nem elevadores.

Acontece que me canso dos meus pés e das minhas unhas
e do meu cabelo e da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

No entanto seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou dar a morte a uma freira com um golpe de orelha.
seria belo
ir pelas ruas com um punhal verde
e dando gritos até morrer de frio.

Não quero continuar sendo raiz nas trevas,
vacilante, estendido, tiritando de sono
para baixo, nas tripas molhadas da terra,
absorvendo e pensando, comendo cada dia.

Não quero para mim tantas desgraças.
não quero continuar de raiz e túmulo,
de subterrâneo solitário, de adega com mortos,
inteiriçado, morrendo de aflição.

Por isso a segunda-feira arde como o petróleo
quando me vê chegar com a minha cara de prisão,
e uiva no seu transcurso como roda ferida,
e dá passos de sangue quente em direção à noite.

E me empurra para certos recantos, para certas casas úmidas,
para hospitais de onde os ossos saem pela janela,
para certas sapatarias com cheiro de vinagre,
para ruas horríveis como gretas.

Há pássaros cor de enxofre e horríveis intestinos
pendurados nas portas das casas que odeio, há
dentaduras esquecidas numa cafeteira,
há espelhos,
que deviam ter chorado de vergonha e espanto,
há guarda-chuvas por todas as partes, e venenos e umbigos.

Eu passeio com calma, com olhos, com sapatos,
com fúria, com esquecimento,
passo, cruzo escritórios e lojas de ortopedia,
e pátios onde há roupas penduradas num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sujas.

Porque o momento
no qual a palavra feliz
é pronunciada,
jamais é o momento feliz.
… Porque quem morre de sede
não pronuncia sua sede
Porque na boca da classe operária
não existe a palavra classe operária.
Porque quem desespera
não tem vontade de dizer:
“Sou um desesperado”.
Porque orgasmo e orgasmo
não são conciliáveis.
Porque o moribundo em vez de alegar:
“Estou morrendo”
só deixa perceber um ruído surdo
que não compreendemos.
Porque são os vivos
que chateiam os mortos
com suas notícias catastróficas.
Porque as palavras chegam tarde demais,
ou cedo demais
Porque, portanto,
é sempre um outro,
sempre um outro
quem fala por aí,
e porque aquele
do qual se fala
se cala.

HANS MAGNUS ENZENSBERGER