outros passos ao lado do teu

Should we have stayed at home wherever that may be?[1]E não aqui onde o tempo paira e finge repousar-se onde o tempo sonso desata o mau momento quando a carícia distrai o sobressalto e o pranto é mudo e se conhece inútil?

Should we have stayed at home wherever that may be? E não aqui ao relento da memória no sereno do olvido no espanto do que nasce na bacia das almas nos frascos de remédio nas dores automáticas nas frases circunspectas nos solilóquios patéticos?

Should we have stayed at home wherever that may be? E não aqui ondeo anonimato das ruas oprime a conversa que ata e desata na primeira pessoa e o tempo não voa suspenso no beco nem mais nem menos ao sopro dos afetos?

E a mercê dos adjetivos dos sentimentos das metáforas do ridículo das metáforas e da autocomplacência e do tempo que não ata nem desata e do beco suspenso nas doces circunstâncias e das virtudes inúteis ou úteis do orgulho da modéstia e da simpatia anônima? Should we have stayed at home wherever that may be enão aqui na primeira pessoa na primeira pessoa?

Sabe-se lá.
[1] Teria sido melhor ficar em casa, onde quer que isso seja?“Questões de viagem”, Elizabeth Bishop (Tradução: Paulo Henriques Brito).

http://revistapiaui.estadao.com.br/edicao-71/poesia/uma-questao-de-viagem

Cada dia ao lado
a tua presença
a nossa presença
nada emergente
válvula de segurança
nunca acionada
amor não perecível
rotina amarrada:
as escovas de dente
a roupa lavada
o uso irracional de papel higiênico
o sabonete da genitália
os filmes das genitálias
os filmes (sem genitálias)
e a dificuldade de escolhê-los
a janta enlatada
o chegar de madrugada
e a raiva do alarme porvir
o atraso em minutos
e a espera com surtos
o café de anteontem
a louça da noite
a insônia forçada
o alarme atrasado
as escovas de dente.

Rotina amarrada
rotina forçada
procura um sorriso
encontra um pedido
procura um conforto
não entende a piada
procura um abraço
ganha e não cura
procura a paixão
encontra nas fotos
esquece dos gestos
mas nunca dos pratos
mas nunca dos fatos
esta conversa
nada emergente
aquele jardim
precisa da gente
a fruta na sala
do dia seguinte
perece primeiro
mas ela não sente
já o nosso amor
espera, mas mente
que nunca dará
a última volta
que acionará
a trágica válvula
que separará
as escovas de dente.

Henrique Sater 30/5/2012

(Pablo Neruda)

Acontece que me canso de ser homem.
acontece que entro nas alfaiatarias e nos cinemas
murcho, impenetrável, como um cisne de feltro
navegando numa água de origem cinza.

O cheiro das barbearias me faz chorar aos gritos.
Só quero um descanso de pedras ou de lã,
só quero não ver mais estabelecimentos ou jardins,
nem mercadorias, nem óculos, nem elevadores.

Acontece que me canso dos meus pés e das minhas unhas
e do meu cabelo e da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

No entanto seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou dar a morte a uma freira com um golpe de orelha.
seria belo
ir pelas ruas com um punhal verde
e dando gritos até morrer de frio.

Não quero continuar sendo raiz nas trevas,
vacilante, estendido, tiritando de sono
para baixo, nas tripas molhadas da terra,
absorvendo e pensando, comendo cada dia.

Não quero para mim tantas desgraças.
não quero continuar de raiz e túmulo,
de subterrâneo solitário, de adega com mortos,
inteiriçado, morrendo de aflição.

Por isso a segunda-feira arde como o petróleo
quando me vê chegar com a minha cara de prisão,
e uiva no seu transcurso como roda ferida,
e dá passos de sangue quente em direção à noite.

E me empurra para certos recantos, para certas casas úmidas,
para hospitais de onde os ossos saem pela janela,
para certas sapatarias com cheiro de vinagre,
para ruas horríveis como gretas.

Há pássaros cor de enxofre e horríveis intestinos
pendurados nas portas das casas que odeio, há
dentaduras esquecidas numa cafeteira,
há espelhos,
que deviam ter chorado de vergonha e espanto,
há guarda-chuvas por todas as partes, e venenos e umbigos.

Eu passeio com calma, com olhos, com sapatos,
com fúria, com esquecimento,
passo, cruzo escritórios e lojas de ortopedia,
e pátios onde há roupas penduradas num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sujas.

Porque o momento
no qual a palavra feliz
é pronunciada,
jamais é o momento feliz.
… Porque quem morre de sede
não pronuncia sua sede
Porque na boca da classe operária
não existe a palavra classe operária.
Porque quem desespera
não tem vontade de dizer:
“Sou um desesperado”.
Porque orgasmo e orgasmo
não são conciliáveis.
Porque o moribundo em vez de alegar:
“Estou morrendo”
só deixa perceber um ruído surdo
que não compreendemos.
Porque são os vivos
que chateiam os mortos
com suas notícias catastróficas.
Porque as palavras chegam tarde demais,
ou cedo demais
Porque, portanto,
é sempre um outro,
sempre um outro
quem fala por aí,
e porque aquele
do qual se fala
se cala.

HANS MAGNUS ENZENSBERGER

Duas costuras de mosaicos de existência
Ali repousavam lado a lado.

Sob estrutura vil, a primeira parecia regojizar-se
através de seu busto perfeitamente lapidado.
A música de Schubert acalmava-lhe os espíritos;
o óleo ainda fresco transparecia cores cuidadosamente escolhidas.
O grande caixão comportava seu pequenino corpo
Que os poucos dias não permitiram que se desenvolvesse
O grande cerimonial não comportava o pequenino espaço
Que os muitos músicos não permitiam que ninguém passasse.

Num minúsculo canto, a segunda parecia à vontade
através de suas rugas assimetricamente esculpidas.
O ruído daqueles instrumentos era deveras incômodo
um gigantesco quadro parecia um carnaval abstrato demais
O pequenino caixão mal comportava seu grande corpo
Que duros anos permitiram que perecesse.
O cerimonial ainda estava por existir no espaço
Que só três ônibus até lá permitiam que algum familiar chegasse.

Subitamente, um discurso se pronunciou.
“A vida é curta, a arte é longa” – dizia, um senhor bem vestido.
Olhando profundamente nos olhos dos presentes.
Prantos melancólicos e desesperados.

Do pequeno canto, o outro mosaico.
Sentia a vida dos presentes.
Procurando a arte que não sente.
Preso na memória dos por vir
Presos pelas amarras do presente.

Henrique Sater – 14/10/2010